Srta Doe como veo que ultimamente no me hace caso, me he decidido a escribir un guión a ver si así volvemos a las cenas y el baile.
Cuando las musas nos abandonan
Sec1. Callejón. (ext/noche)
En la oscuridad, un gato negro cruza la calle y de un salto se mete en un contenedor. Se ve una ventana con luz. Sale música de Tom Waits.
Sec2. Loft. (Int/noche)
La cama sin hacer, los platos sin fregar. Todo desordenado. Frente a una mesa de ordenador, FERNANDO (46) se agarra la cabeza pensativo. En la pantalla se ve un documento en blanco. Dirige las manos al teclado y escribe. Enseguida lo borra. Revisa su móvil. No tiene ningún mensaje. Lo deja encima de la mesa, mira la pantalla y se dispone a escribir de nuevo, tras unos segundos se levanta. Va a la nevera y coge una cerveza. Regresa al ordenador.
Suena el teléfono. Lo coge. Mira con desgana la pantalla. Descuelga.
FERNANDO
Hola Berto, ya se qué vas a decirme. Tu guion estará listo mañana a primera hora. Cumpliré el contrato. Sabes que necesito la pasta, no me amenaces, joder.
Escucha con cara de disgusto.
FERNANDO
Estoy bien. Que pesados estáis todos. Que Adela se haya largado con un novelista del tres al cuarto no me impedirá entregar tu guion a tiempo, no te preocupes.
Mira el retrato que está junto al ordenador. Se ve a FERNANDO con una mujer morena de pelo corto (Adela, 37) sentada en su regazo. Los dos brindan.
Con cara de amargura, vuelve la vista a la pantalla mientras escucha.
FERNANDO
No, claro que no estoy bloqueado delante del ordenador con una página en blanco.
Mira la pantalla vacía. Escribe una línea de diálogo.
Gruñe y se despide.
Mientras cuelga, en voz alta, mirando la foto.
FERNANDO
Tenías que irte con ese gilipollas justo ahora que tengo que entregar el guion. Pues que sepas que no te necesito. Ya escribía antes de conocerte.
Se queda mirando el cursor en la pantalla. Se mesa los cabellos, desesperado. Comienza de nuevo a escribir, relee y borra.
Sec3 Loft. Mesa del ordenador Interior/noche
Un cenicero lleno de colillas sobre la mesa llena de cascos de cerveza.
Sec4 Pantalla del ordenador
Se ve que escribe “youtube”
Sec5 Int/Noche
Suena Hurt de Johnny Cash. FERNANDO está delante de la pantalla, inmóvil. Dos lágrimas le resbalan por la cara.
Empieza a escribir. Desaparece la música. suena el teclado.
FERNANDO.
En voz alta, mirando la foto:
El inicio tiene que enganchar, lo sé, pero por algún lado tendré que empezar.
Resignado borra todo.
Sec6 Loft Int/noche
FERNANDO va bailando por el loft, desenfrenado, cantando a voz en grito Sobreviviré de Mónica Naranjo que suena en el ordenador.
Sec7. Loft (int/noche)
FERNANDO, en voz alta, sentando ante el ordenador y mirando la foto de Adela.
En un corto no cabe la prosa poética, ya voy al grano.
Borra lo que tenía escrito y hace una mueca a la foto.
Sec8 Loft (int/noche)
Delante del televisor FERNANDO hace saludos al sol a ritmo de Coldplay . Cuando acaba, vuelve al ordenador sudando. Después de unos segundo, se levanta coge las llaves del coche y sale dando un portazo.
Sec9 ext/Noche
FERNANDO conduce ensimismado por la ciudad vacía mientras escucha a Ludovico en la radio.
Sec10 Loft Int/noche
FERNANDO entra en el loft, muy decidido, deja las llaves en el aparador de la entrada y se sienta delante del ordenador.
Sec11. Loft (int/noche)
Está delante de una diana de dardos, tirando pensativo, sin ganas. Casi ni apunta. Uno de los dardos sale disparado sin control y da en la foto de Adela.
Se dirige a recogerla consternado. Por el camino su cara cambia y sonríe.
Suena Take the power back de Rage against the machine. Coge la foto y la coloca en el centro de la diana.
Apunta y lanza un dardo, con energía. Le pega en un ojo, se emociona y empieza a disparar hasta que deja la foto llena de dardos y agujeros.
La descuelga, Rompe la foto y con determinación se dirige a la mesa. Se sienta ante el ordenador.
Sec12 Teclado. (Int/noche)
Las manos de FERNANDO se mueven sin parar sobre el teclado.
Sec13 Loft (int/amanecer)
Por la ventana comienza a amanecer. En el interior sigue sonando el teclado.
Sec.14 Pantalla
Se lee: A veces, a las musas, hay que matarlas.
FIN
FIN
